Lo mejor de Australia en su debut fue la hinchada. Esos ciento veintiún aficionados fieles que se desplazaron al estadio con las banderas amarillas en las manos y la Cruz del Sur en el corazón, para alentar a un conjunto desabrido y sin espíritu comandado por un engreído entrenador.
Sí, lo digo con todas las letras: no me gusta el plantel escogido por el seleccionador, no me gusta su juego aburrido y defensivo, no me gusta su filosofía futbolística sin magia ni brillo (la ausencia de Heath Jackman en el equipo titular es inexplicable), no me gusta la defensa de cuatro en línea, no me gusta la soberbia demostrada tras entrar al Mundial por la ventana; no me gustan los artistas de la simulación y el juego sucio; y, por supuesto, no me gusta el señor John Whiscoigne. Aprovecho para decir que tampoco me gusta la camiseta suplente.
Australia no se merece padecer a un entrenador que no siente los colores, que hace jugar a los australianos como marionetas de metegol, anclados en sus posiciones a merced del alocado brazo de un Whiscoigne que sólo entiende de molinetes. La imagen de los Socceroos ante Corea del Sur fue penosa. ¿Este es el fútbol que va a desplegar Australia en el torneo? Jugando así no vamos a llegar lejos.
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